Ruína

Manhãs e poentes atravessam os meus

olhos e os horizontes permanecem à distância

de um sopro infinito. Há veios de ternura no

tecido baço das folhas, mas cada palma das minhas

mãos é um trilho desfeito pela tempestade que me

levou o tecto e me deixou para ser ruína.

E agora sou uma casa abandonada. Tão frágeis

as paredes do coração, que tremem. Tão finas que

transparece tudo o que já passou. A minha alma

é um poema verde manchado de sangue rompendo

as fissuras envenenadas das minhas paredes doídas.

E não sei porquê, resisto de pé. À espera de ser ruína.

Ou outra sombra qualquer.