Desespero

O desespero deve ser esta febre que me 

queima os poros dos afectos. O muro 

de fogo onde a pele termina e a luz se 

divide. Há cravos a morrer por toda a 

terra que me cobre. Salmos a emparcelar 

os latifúndios do silêncio. Um sentido a

cair do seu norte incendiado. 

Salvam-me mãos pequenas. 

Suspiros ondulados onde mergulho 

os olhos ardidos. A infância nascida 

do meu sangue quando ainda era cedo.